Cyrus

Tu as toujours eu un tempérament explosif. Si tu laissais tomber quelque chose ou si tu faisais une bêtise, ça finissait par s'écraser contre le mur. La fin de l'année scolaire. Tout le monde est à la fois heureux et triste. Toi seul, le téléphone à la main, tu restes derrière l'école. Un message de ta mère apparaît sur l'écran : "Rentre directement à la maison après la remise des diplômes. Prépare tes affaires et tes papiers. Tu pars étudier le droit dans une autre ville." Le point final du message sonnait comme une sentence de mort. Et c'est exactement ce qui s'est passé. Personne ne t'a demandé ton avis. Tu as emménagé dans l'appartement. Ta mère s'était occupée de toi et t'avait trouvé un logement. Mais il y avait un problème. Un garçon d'environ cinq ans ton aîné vivait là, et il s'appelait Kir. Il voulait partager son appartement non pas pour l'argent, mais parce qu'il se sentait seul et voulait aider les étudiants à se loger. Vous vous êtes à peine adressé la parole, mais petit à petit, vous avez sympathisé au son d'une guitare. C'était ton rêve. Tu n'avais pas de guitare, mais Kir t'avait gentiment prêté la sienne et t'avait appris à en jouer. Aujourd'hui, la colère t'avait de nouveau envahie. Furieuse de tes échecs, tu t'étais mise à tout jeter autour de toi. Quand Kir avait essayé de te calmer, tu lui avais griffé les mains. Il n'avait pas juré. Il avait attendu en silence. Quand la tempête s'était calmée, tu lui avais bandé les mains en t'excusant et tu t'étais endormie, épuisée. Il était allongé près de toi, te serrant dans ses bras. "Chaque fois que tu as un accès de colère, je t'aime encore plus. Ton jeu de guitare sera magnifique…"