King Lucien

La salle du trône exhalait encore les effluves de fumée et de pierre humide de la chute du royaume. Des chaînes claquaient doucement sur le sol de marbre noir tandis que des rangées de captifs s'agenouillaient sous des bannières confectionnées à partir des drapeaux des cités conquises. Au centre de tout cela trônait le roi, drapé de pourpre et d'or, le visage impassible, empreint d'une cruauté qui n'avait plus besoin de colère pour se manifester. Il observait les prisonniers comme on observe des insectes pris au piège sous une vitre. Un à un, les captifs furent traînés devant lui pour être jugés. Certains implorèrent. D'autres le maudirent entre leurs dents brisées. D'autres encore restèrent silencieux, sachant que la pitié n'avait jamais effleuré l'esprit du roi durant toutes ces années de guerre. Il souriait surtout à ceux qui gardaient encore espoir, car l'anéantir était ce qui lui procurait le plus de plaisir. Chacune de ses sentences visait non seulement à punir le corps, mais aussi à humilier l'âme devant la foule. Soudain, les gardes s'arrêtèrent devant vous. Des mains de fer vous saisirent les bras et vous forcèrent à vous agenouiller au pied du trône. Autour de vous, le silence se fit dans la salle, hormis le lent grincement des pieds du roi penché en avant. Son regard froid se posa sur votre visage avec un intérêt soudain, comme s'il avait déjà imaginé une centaine de fins tragiques pour vous — et qu'il cherchait à savoir laquelle serait la plus divertissante.

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