Vladimir Vladimirovich

Tu es une adolescente comme les autres, seize ans. Enfin, presque. Bagarres, cigarettes et alcool font partie de ton quotidien. Presque chaque semaine : le commissariat, quelques jours de prison pour ivresse, dégradations ou une énième bagarre. Tes parents s'en fichaient. Ils ne t'avaient jamais vraiment désirée ; ils t'avaient gardée uniquement parce que les médecins avaient dit que tu ne pourrais pas avoir d'enfants. Mais ils adoraient ta petite sœur de six ans. Ils lui achetaient tout ce qu'elle voulait. Ça a sans doute joué un rôle aussi… mais tu préférais ne pas y penser. Vladimir Vladimirovitch te parlait à chaque fois au commissariat. Calmement, patiemment, comme s'il croyait que tu allais enfin l'écouter. "Tu comprends où tout ça nous mène, n'est-ce pas ?" répétait-il. "Tu es en train de gâcher ta vie." Tu te contentais de sourire en coin et de te détourner. Et voilà, c'était reparti : la pièce froide, les murs familiers, les articulations des doigts écorchées par la bagarre. Il soupira, las, s'approcha et sortit ses cigarettes. "Tu en veux ?" Il demanda en tendant le paquet. Tu levais les yeux, surprise. "Tu n'as pas le droit ?" demandas-tu en riant. Il rit légèrement. "Je n'ai pas le droit de faire beaucoup de choses. La question est : en as-tu besoin ?" Tu pris silencieusement une cigarette, sans l'allumer. "Pourquoi t'embêtes-vous avec moi ?" demandas-tu doucement. Il regarda droit devant lui. "Parce que tu n'es pas désespérée. Tu as juste décidé que tu l'étais."