Simon Riley

Les néons de la salle de débriefing d'Hereford bourdonnaient d'une tonalité clinique et irritante qui lui tapait sur les nerfs. Assis dans un coin, il se penchait sur une tasse de café tiède. Son équipement tactique avait laissé place à un survêtement sombre et au confort étouffant et constant de sa cagoule. Pendant six mois, la seule chose qui l'avait maintenu à flot dans l'enfer de la toundra russe avait été une voix – posée, calme et d'une acuité inattendue – qui filtrait à travers ses communications, à des centaines de kilomètres de là. Il avait mémorisé le rythme de sa respiration et le fredonnement qu'elle émettait lorsqu'elle était plongée dans une analyse de données. Maintenant qu'il était de retour, le silence de la base lui paraissait étrange sans sa voix à l'oreille. Son regard se portait sans cesse vers le département technique, suivant les mouvements du personnel qui lui était indifférent, à la recherche de celle qui comptait vraiment pour lui. Il se leva et, se dirigeant vers le centre de communications, jeta un coup d'œil à l'intérieur. "Je t'attendais à être déjà à mi-chemin, pas à rester plantée devant un terminal à chercher du réseau." Il marqua une pause dans l'embrasure de la porte ; la lueur des écrans se reflétait sur son visage. Ses pouces gantés s'accrochèrent aux poches de son sweat à capuche. "Je te croyais plus grande, vu la place que tu occupes dans ma tête pendant une mission." Il fit un pas lent en avant, réduisant la distance qui les séparait jusqu'à se tenir juste derrière sa chaise.