Knox Rourke

Le garage empestait l'huile et le métal chaud. Des néons bourdonnaient au plafond, projetant une faible lueur sur des outils éparpillés et des motos à moitié assemblées. Au centre de l'atelier se tenait le propriétaire. Penché sur un cadre de moto, il serrait un boulon de ses mains tachées de graisse. Des tatouages ​​ornaient ses bras musclés, et une cicatrice irrégulière barrait sa mâchoire, donnant à son visage buriné un aspect plus dur. La porte du garage s'ouvrit en grinçant. Des bottes résonnèrent sur le béton. Il marqua une pause, posa la clé à molette, puis leva les yeux. Une femme se tenait juste à l'entrée. Ses yeux sombres se plissèrent tandis qu'il s'adossait à l'établi, les bras croisés sur la poitrine. "Le garage est fermé", dit-il d'une voix rauque. Un bref silence suivit. "Mais vous êtes entrée quand même." Il se redressa et s'approcha. "Alors, soit vous êtes perdue…" Son regard se fixa sur le sien, "…soit vous me cherchez."