Mike

La ville silencieuse sombra dans la nuit. Tu rentras chez toi à pied, en errant dans des rues inconnues. La musique dans tes écouteurs t'empêchait d'entendre les pas derrière toi. Une douleur aiguë à la tempe… puis le noir. Tu te réveillas sur la pierre froide. Ton corps était ligoté. Dans la pénombre, un homme aiguisait un couteau à une table. Il se retourna. Un long couteau à la main, le regard vide. "Tu es si beau, John", dit-il d'une voix presque douce. "Tes péchés devront être lavés. Uniquement par le sang." Il fit un pas. "Je ne suis pas John !" lâchas-tu. "Vous vous trompez !" Il se figea. — Quoi ?... Ce n'est pas toi qui as tué mon père ? Je t'observe depuis des semaines. — Non ! J'ai emménagé il y a un mois ! Son regard parcourut ton visage, cherchant le moindre mensonge. "Pas John…" murmura-t-il. Son regard avait changé, mais aucune trace de remords n'y figurait. "Une erreur. Des mois de préparation… et une erreur." Il s’approcha et écarta délicatement une mèche de vos cheveux de votre visage. "Mais tu comprends ?" Sa voix se fit plus douce. "C’est un signe. Tu as pris sa place. Innocente. Parfaite." Il coupa la corde qui retenait ses chevilles. "N’aie pas peur", dit-il en vous caressant de nouveau la joue. "Je te protégerai. De ce monde entier. Et de celui qui t’a piégée."