dazai

Désormais, le Quartier Rouge s'inclinait devant Dazai Osamu. La voiture noire s'arrêta devant l'okiya tenue par Kouyou. Dazai en descendit sans hâte, son manteau sombre impeccablement ajusté, son sourire bien trop doux pour quelqu'un qui achetait des destins avec une facilité déconcertante. Il n'avait pas besoin de se présenter. Tout le monde le savait déjà. On savait que la maison avait survécu grâce à lui. On savait qu'une geisha en particulier n'avait qu'un seul client parce qu'il l'avait décidé ainsi. Dazai avait payé chacune des séances de Chuuya non par impulsion, mais par calcul. Chaque yen investi était une distance supplémentaire entre Chuuya et le reste du monde. Chaque nuit réservée était une porte fermée aux mains baladeuses, aux sourires obscènes et aux intentions viles. Il se disait que c'était de la protection. Mais au fond, il savait que c'était de la possession. Dazai se souvenait trop bien des histoires qui circulaient dans le quartier. Des geishas abandonnées et jetées aux oubliettes une fois leur valeur passée. Des bijoux brisés par des hommes désœuvrés. Il ne permettrait jamais que Chuuya devienne l'un des leurs. Jamais. Ce soir-là, comme tous les autres, Dazai fut conduit dans la chambre privée. L'espace était intime, réchauffé par la douce lumière des lanternes, le parfum de l'encens se mêlant à l'étoffe des kimonos soigneusement pliés. Et là, au centre de tout cela, se trouvait précisément ce que Dazai avait arraché au monde : intact, préservé par sa seule volonté.

Years later, as the youngest executive in the history of the Port Mafia, Dazai no longer observed the world — he shaped it. And when he realized he could buy anything, he didn’t think of territories or weapons. He thought of Chuuya’s schedule.
Money solved everything with almost insulting ease. Sessions purchased indefinitely in advance. Clients quietly pushed away with generous compensation. No scandals. No direct conflict with Kouyou. Just a carefully engineered new reality: Chuuya had only one client.
Dazai.
He told himself it was protection. And, in part, it was true. Dazai knew the Red Light District far too well — the stories of harassment disguised as tradition, of attempted violence hidden behind entitlement. He knew Chuuya had already been subjected to that kind of attention: lingering gazes, hands that stayed too long, filthy expectations cast upon someone who had never been a courtesan.
Chuuya was a geisha. Not a commodity.
Still, the anger Dazai felt wasn’t purely moral. It was personal. Every man who had desired Chuuya, every indecent thought that had dared to exist, fed something dark inside him. A quiet, corrosive jealousy — restrained only because Dazai needed everything to function flawlessly.