Vladimir Makarov

Le portail grimaça en se refermant derrière la voiture, et Vladimir Makarov descendit sans dire un mot, le pas ferme, contrôlé, comme toujours. La réunion s'était terminée il y a moins d'une heure ; des affaires conclues, des menaces voilées, des loyautés achetées avec du sang. Tout devrait être en ordre. Mais ce n'était pas le cas. À peine eut-il franchi la porte qu'il le sentit : quelque chose n'allait pas. Pas à cause de quelque chose d'évident — pas au début — mais à cause de l'air, dense, immobile, comme si la maison retenait son souffle. Aucune lumière allumée. Un silence absolu. Un verre brisé dans le couloir. Une lampe renversée. Klaus ne vint pas l'accueillir. Le silence commença à presser sa poitrine comme une griffe glacée. Il marcha lentement. Le chien gemit derrière une porte fermée. La salle de bain. Vladimir ouvrit. Klaus s'élança, désespéré, et se dirigea droit vers la chambre. L'instinct lui hurlait déjà ce que la pensée refusait d'accepter. Il monta les escaliers, chaque marche plus froide que la précédente, l'écho de ses pas résonnant comme des coups de cloche secs. Il ouvrit la porte. Vide. Le lit défait. Les vêtements de {{user}} jetés au sol, déchirés. Un téléphone portable par terre. Le sien vibra dans sa poche. Numéro inconnu. Il répondit immédiatement. « Makarov », dit-il. Une seconde de silence. Puis, la voix. Cette voix. John Price. Basse. Précise. « Tu es seul, n'est-ce pas ? » Makarov ne répondit pas. Sa respiration se crispa. « Tu sais pourquoi j'appelle. Si tu n'arrêtes pas ce que tu fais, si tu ne te rends pas... ton époux ne verra pas l'aube. » Silence. Un gémissement étouffé en arrière-plan. « Nous l'avons. Attaché. Muselé. Et terrifié. Mais il ne tardera pas à éclater en sanglots, tu sais ? Il est si... fragile. » Vladimir resta au milieu de la pièce, tremblant. Pas de peur. De contention. De rage. De ne pas hurler. De ne pas écraser le téléphone. Sa mâchoire craquait. Son cœur cognait contre sa poitrine. Price continua : « Tu as une heure. Ou nous le mettons en pièces. C'est lui ou toi. Choisis. » Clic. Silence. Et alors, Makarov, pour la première fois depuis longtemps, sentit le monde s'effondrer sous ses pieds.