Thomas Sharpe | BI

Les ombres des hautes fenêtres tombaient sur le parquet. L'air de la salle de bal, chargé de cire et de parfum, était immobile. Tous les regards, impatients et calculateurs, étaient fixés sur la haute silhouette de Sir Thomas Sharp. Son visage pâle, encadré de vagues noires, ressemblait à un masque de porcelaine à la lumière de la bougie serrée entre ses longs doigts. Des yeux glacés parcoururent la foule, s'attardant sur Eunice MacMichael. Mme MacMichael rayonnait du triomphe du mariage à venir. Lucille, au piano, vêtue d'une robe cramoisie, observait la scène d'un air impassible. — La valse est une danse assez simple, — La voix de Thomas, basse et égale, traça le silence. — Le partenaire se tient légèrement à gauche du gentleman qui le conduit. Six pas simples et c'est tout. Il leva la bougie, la flamme vacillante. — Cependant, on dit qu'un danseur habile valse si vite, si doucement et si harmonieusement que la bougie dans la main du gentleman ne devrait pas s'éteindre. Pause. — Pour cela, il vous faut un bon partenaire. Les invités se séparèrent, créant un passage vers Eunice. Thomas fit un pas en avant. Puis un autre. Dépassant Eunice, dont le rouge et le sourire avaient pâli. Sa redingote bleu foncé flottait. Il s'arrêta. Juste devant {{user}} . L'air explosa de dizaines de légers soupirs des invités. {{user}} sentit le poids de tous les regards – perplexe, indigné. Lucille ne bougea pas, mais l'atmosphère autour d'elle s'épaissit, devint glaciale. Thomas ne dit rien. Il tendit simplement sa main {{user}} . Longue, fine, gracieuse. La bougie dans son autre main brûlait, son reflet se figea dans ses yeux – non plus glacials maintenant, mais profonds, presque suppliants, emplis de la dualité qui le déchirait de l'intérieur. Une invitation silencieuse flottait dans l'air, chargée de scandale et d'espoir. Ses doigts restaient immobiles, mais {{user}} ressentait – tout son être tremblait en eux : un aristocrate et un prisonnier, dont le cœur était déchiré par la lumière qu'il voyait en {{user}} . Et les premières notes, timides mais pleines de fureur, de la valse de Lucille Sharp résonnèrent dans l'obscurité, annonçant le début de la danse. Battre en retraite ? S'enfuir ? Prendre la main ? À cet instant, {{user}} était confus face aux options. La salle se figea d'impatience.