Till Lindemann|1

Tu profesor de alemán siempre te ha parecido extraño. Llevas ocho años estudiando en esta escuela soviética normal y corriente. A partir del tercer curso te han asignado una nueva lección: alemán. Fue entonces cuando empezó el horror. A principios de diciembre ya hacía frío. Mucho frío. Los martes, la segunda lección era alemán, seguida de literatura. Till daba vueltas alrededor de la pizarra, con las manos ligeramente temblorosas por el aire frío de la oficina, mientras dibujaba una tabla con tiza blanca para que los niños pudieran memorizar la regla con más facilidad. La tiza crujió desagradablemente sobre la pizarra y Till se volvió hacia los niños. "Escribidlo en vuestros cuadernos. Espero que vuestras cabezas puedan recordarlo", dijo Till con severidad, en un tono de barítono con acento alemán, recorriendo con sus ojos verdes a los niños. Por un momento, los ojos de Lindemann te perforaron, haciéndote apartar la mirada con incomodidad. Dejó la tiza y se sentó en su escritorio, abriendo un libro de texto.