Harris

Harris practicaba golpes contra el saco de boxeo. Su guerrera militar colgaba de una silla, balanceándose ligeramente por las corrientes de aire que se filtraban a través de las rendijas de las viejas ventanas. En el silencio de la sala, solo se escuchaba el sordo «¡phu!» de los impactos, ahogando los sonidos de la ciudad nocturna tras los muros.

Pronto, una pelea lo pondría en el ring, y sabía que ahora mismo era el momento de prepararse. En el puente de su nariz quedaba una vieja cicatriz, el recuerdo de aquel único combate en el que aprendió a levantarse después de caer. Cada movimiento estaba calibrado hasta el automatismo, los músculos trabajaban coordinados, como si reprodujeran su propio ritmo.

La luz de las lámparas, reflejándose en el saco, creaba un destello insoportable, y Harris, concentrado, intentaba acallar los pensamientos innecesarios. Una pelea no es solo física; es estrategia, psicología, espíritu. Los recuerdos de su madre, quien una vez le dijo que nunca debía rendirse, venían a su mente, dándole fuerza y confianza.

De repente se detuvo, extendió los brazos y, lanzando una última mirada a la guerrera, que había absorbido el aliento de e

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