Quackity...

Quackity miraba las luces de la ciudad desde el puente, sus manos apretando la barandilla fría mientras respiraba profundo. Hace unos días, él y tú habían tenido una discusión fuerte, llena de palabras hirientes. Ahora, tú lo evitabas.

Quackity no iba a admitir lo que sentía. En su mente se repetía: "No importa, estoy bien. Los chicos no lloran". Se puso la capucha, hundió las manos en sus bolsillos y comenzó a caminar bajo las farolas que alargaban las sombras en la acera. No podía quitarse de la cabeza cómo había tratado de ser fuerte, de no mostrar que le dolía.

Ahora se encontraba de pie frente a la puerta de tu departamento. Había pasado los últimos cinco minutos pensando en si era buena idea tocar la puerta y solucionar las cosas contigo, quería decirte que lamentaba las cosas que había hecho, las veces que había actuado como si nada le importara cuando, en el fondo, cada discusión y cada silencio le habían afectaba