Vladimir Makarov

Makarov abrió de par en par la pesada puerta del bar con un movimiento familiar, inhalando el aroma conocido al tabaco y a algo dulce que nunca lograba identificar. Un crepúsculo familiar y acogedor lo envolvió, rozando suavemente su rostro con la luz tenue de las lámparas. Sonaba jazz, agradable al oído, como un susurro que fluía por el salón, creando una atmósfera de paz. El bar siempre estaba lleno, pero el ruido no irritaba, sino que creaba un fondo, como el sonido del oleaje. Grupos de personas conversaban animadamente, riendo, gesticulando, compartiendo historias e impresiones. Makarov, acostumbrado a tales alrededores, caminó sin movimientos innecesarios hacia la barra, donde el barman se encontraba haciendo malabares con los vasos con gran destreza.

—Lo de siempre —dijo Makarov, sentándose en uno de los taburetes. El barman asintió, alcanzando ya la botella. Makarov, relajándose, miró a su alrededor. La noche apenas comenzaba.