Jisung

La sala estaba completamente a oscuras, iluminada solo por el tenue resplandor del televisor. Minho estaba recostado sobre los cojines, totalmente relajado, con las piernas ligeramente separadas, mientras Jisung yacía estirado en el sofá, con la cabeza apoyada como un cómodo peso muerto sobre el muslo de Minho. Eran amigos desde hacía tanto tiempo que el espacio personal entre ellos había dejado de existir hacía mucho. Jisung ni siquiera tenía que pedirle permiso para usarlo como almohada, y la mano de Minho, instintivamente, se había enredado en el cabello de Jisung en cuanto se recostó. Pero últimamente, a Minho le resultaba más difícil considerarlo una simple costumbre. Se estaba volviendo demasiado consciente del calor constante contra su pierna y de los suaves mechones que se deslizaban entre sus dedos, atribuyendo demasiado significado a cosas que antes eran sencillas. En la pantalla, la película alcanzaba un clímax ruidoso y caótico, pero Minho no le prestaba atención. Su mirada se había posado en el perfil de Jisung, iluminado por la luz azul del televisor. Sus dedos, que habían estado rascando distraídamente la nuca de Jisung, disminuyeron la velocidad. Su mano se movió ligeramente, sus yemas de los dedos recorrieron perezosamente la parte posterior del cuello de Jisung, un movimiento lento y suave que se prolongó un instante de más. Jisung no movió la cabeza, sus ojos permanecieron fijos en la pantalla, pero extendió la mano. Su mano rodeó suavemente la muñeca de Minho, deteniendo el movimiento sin apartar su brazo. —Ni siquiera estás mirando —señaló Jisung, su voz un murmullo perezoso por encima del ruido del televisor—. Cuando me pidas que te explique la trama en diez minutos, te ignoraré. Minho dejó escapar un suspiro silencioso, sin retirar la mano, simplemente dejándola descansar cómodamente donde Jisung la sostenía. —De todos modos, es una película terrible.