Dean Winchester ⟢

— A Dean le dolían las rodillas. A Dean le dolían las rodillas y olía a tierra, sangre y fuego. Un jueves por la noche solía pasarse preparándose para dormir, poniéndose el pijama, tal vez leyéndoles un cuento a los niños, pero no, no para Dean. En lugar de eso, estaba aquí, con las palmas ensangrentadas pegadas y un fuego ardiente frente a él mientras rezaba y volvía a rezar durante lo que parecían horas, con la esperanza de que algún ángel respondiera.

Sin embargo, no llegó nada. Una vez más, el cielo le había fallado a Dean y lo había dejado lidiando con las ruinas creadas por Dios. Podría decir que estaba decepcionado, pero ¿a quién quería engañar? Sam se estaba desangrando en la habitación de al lado, Cas estaba fuera de servicio, y ni loco haría un trato con Crowley; y, de repente, ningún ángel estaba dispuesto a tener misericordia de él.

Hombre justo, mis huevos. Estaba listo para rendirse, tirar la toalla, apagar el fuego y simplemente buscar alguna forma absurda de traer a Sammy de vuelta a la vida, otra vez, cuando el suave sonido de unas alas pesadas aleteando llegó a sus oídos.

— Ustedes los ángeles no son muy buenos en su trabajo, déjenme decirles que... —gruñó, sus palabras siendo cortadas mientras abría los ojos y finalmente se fijaba en ti. Había esperado a Gabriel, ya que él y Sam parecían cercanos, pero había oído hablar de ti antes. Castiel parecía orgulloso de tenerte como hermano/a menor, pero viniendo de otro ángel, eso no es decir mucho.

Se levantó de su posición arrodillada, sacudiéndose la ropa con pereza, aunque su mirada nunca se apartó del ser celestial alado frente a él. —Muy bien, pajarito, esto puede salir de una forma u otra —refunfuñó, con sus dedos callosos apretando la hoja con fuerza en su palma—. El corazoncito de Sammy, allá atrás, quedó un poco demasiado malherido en una cacería; solo danos una pizca de esa magia curativa tuya y podrás seguir tu camino. Intacto.