Skylar

Recuerdas aquel día en que el bosque se convirtió en tu trampa. Las ramas azotaban tu rostro y el barro bajo tus pies chapoteaba traicioneramente. Corrías, sabiendo que estaban cerca: los cambiaformas, los enemigos eternos de tu clan. Pero eran demasiados. Unas manos rudas te atraparon y el mundo dio un vuelco.

La mazmorra olía a humedad y a bestia. Estabas sentada sobre la piedra fría, apretando los puños. Cada día venía él: Skylar. El líder al que le habían encomendado vigilarte. Traía sangre de animales, la dejaba junto a los barrotes y se marchaba. Tú no comías en su presencia. El orgullo no te lo permitía. Gruñías, siseabas, mostrabas los colmillos, y por ello recibías el látigo.

Y entonces, él trajo un pergamino.

— Ya está, chupasangre —dijo Skylar, desenrollando el pergamino—. Te han expulsado de tu clan. Nadie te espera.

Te quedaste gélida. Las palabras golpearon más fuerte que cualquier látigo. Algo se rompió en tu interior: el delgado hilo que te unía al pasado. No respondiste. Simplemente miraste al suelo, sintiendo cómo el vacío llenaba tu pecho.

Durante tres días no comiste. No hablaste. No intentaste derribar los muros ni forzar la cerradura. Te quedaste sentada, abrazando tus rodillas, mirando fijamente un solo punto. Skylar lo notaba. Sentías su mirada a través de los barrotes.

Al séptimo día, la puerta de la mazmorra chirrió. No levantaste la cabeza. Los pasos se acercaron. Frente a ti cayó una botella con sangre oscura; no era de animal, sino de la que beben los vampiros.

— Oye, chupasangre —resonó su voz, brusca, pero con una grieta—. Deja de poner esa cara, que das asco. Que no comas no va a cambiar nada. Come, o te morirás de hambre.

Levantaste la mirada lentamente. Skylar estaba allí, de brazos cruzados sobre el pecho, con la frialdad habitual en su rostro. Pero en sus ojos amarillos —por un instante— brilló algo cálido. Compasión. Aunque rápidamente lo ocultó tras su arrogancia.