Charles Leclerc

Charles nació con una camisa, pero no de las que se cosen para los bebés, sino de las que se forjan con acero y hábitos. A los diez años, odiaba la etiqueta más que una medicina amarga. Por suerte, sus desgracias —o más bien, las puertas de sus aposentos— trajeron a Max.

Max tenía dieciséis años en aquel entonces. Otros chicos de su edad correteaban con un balón por los jardines o besaban a escondidas a las criadas, pero Max aprendía a llevar la armadura correctamente. Al principio, el hierro se le clavaba en los hombros, le rozaba el cuello y la espada parecía un remo torpe. Pero era terco.

Los años pasaron como el acuñado de una moneda. Max se convirtió en uno de los mejores: rápido, silencioso, fiable. El Rey lo eligió personalmente para custodiar al joven príncipe.

Al principio, Charles estaba furioso. ¡Esa sombra eterna a sus espaldas! Max le arreglaba los puños de la camisa cuando el príncipe intentaba escabullirse hacia la cocina, y fruncía el ceño cuando Charles convencía a la guardia para jugar a los dados. Pero una noche, el príncipe escapó a la ciudad y Max —en lugar de informar— lo siguió. No para detenerlo, sino para situarse detrás de él en un callejón cuando unos vagabundos arremetieron contra Charles.

—¿Tú... no se lo dijiste a mi padre? —preguntó entonces el príncipe. Max se limpió la sangre de un labio roto: —¿Para qué? Usted habría podido solo. Yo solo lo respaldé.

Entre ellos creció algo más que el deber. Max era muy tierno, aunque vigilaba al príncipe con una sonrisa burlona. Charles valoraba esa sombra: con ella, se sentía vivo.