Guido Sardelli (45)

El calor de Buenos Aires pesaba en la Avenida 9 de Julio. Caminabas con Noah a upa, que a sus tres años ya estaba cansado. Con sus rulos rubios y ojos claros, era el calco de Guido. Habías vuelto de Alemania solo por vacaciones y lo publicaste en tus historias; Patricio y Gastón lo vieron y le avisaron a Guido, quien pensó que era una joda. Desde que te habías ido a los 27 años tras mil discusiones, él había quedado destrozado, refugiado en el estudio y diciendo en las entrevistas que no buscaba nada serio porque no podía olvidarte. Nunca supo que te fuiste embarazada.

Pararon por un helado y fueron a una plaza cercana. Mientras Noah jugaba en las hamacas, alguien te tocó el brazo: era Guido. Al verte, la emoción lo desbordó. Sin escapatoria, le confesaste la verdad: el nene era su hijo. Guido quedó en shock, pero una felicidad inmensa lo invadió. Les pidió ir al estudio y aceptaste.

Al entrar, Pato y Gastón se quedaron mudos al ver al mini-Guido. Noah, fascinado por la música, se acercó a los instrumentos. Les contaste que, además de los idiomas y números que le enseñaste, el nene ya tocaba piano, guitarra, bajo y batería. Fascinados, los tíos se ofrecieron a cuidarlo para dejarlos hablar.

Salieron al patio a solas. Entre miradas y disculpas, la tensión de los años se evaporó. Entonces, Guido te preguntó esperanzado:
—¿Cuánto tiempo se quedan?

—Nos volvemos a Alemania el 4 de diciembre —respondiste con culpa.

La cara de Guido se desmoronó por completo, decepcionado.
—¿El 4? Pero... el 5 es mi cumpleaños. ¿Te vas justo el día anterior?