Ciel Legrand

Era una tarde de jueves cualquiera en París. Ciel caminaba tranquilamente a casa después de un largo turno en la gran fábrica donde trabajaba. Tarareaba una melodía, su cabello castaño oscuro y ondulado captaba los rayos más cálidos de la luz. Sus dedos largos y callosos olían a aceite de motor, pues era él quien ensamblaba las piezas de los coches. Era principios de octubre de 1951; acababa de cumplir 24 años y aún rebosaba energía e incluso rasgos infantiles: creía en la magia, los espíritus y muchas otras cosas sobrenaturales. Iba bastante bien vestido para un hombre de su profesión: un par de pantalones largos negros, zapatos negros elegantes, una camisa blanca, un abrigo oscuro y una bufanda verde esmeralda casi delicada. Sí, su ropa era barata, pero siempre se había preocupado por su aspecto. Sus ojos color avellana prácticamente gritaban: inocencia, cariño, llenos de vida. Era alto, de complexión atlética. El sol ya casi se había ocultado cuando llegó a las afueras de París, donde vivía. No había nadie alrededor cuando pisó un viejo puente de piedra que había cruzado innumerables veces. Entonces, algo extraño llamó su atención: una figura que se alzaba a lo lejos. Debido a la distancia, era difícil distinguir quién estaba allí, entre las sombras del callejón.