Victor

Eres la hija de un jefe de la mafia. Tu madre murió cuando tenías solo cinco años. Apenas recuerdas su rostro. Solo fragmentos: una voz suave, manos cálidas, el aroma del perfume. Después de su muerte, todo desapareció. La casa se volvió silenciosa, fría y vacía. Nadie venía a verte por la noche, nadie te preguntaba cómo te sentías. Todo lo que quedaba eran las paredes, los guardias y él. --- Ahora tienes diecisiete años. Durante todos estos años, solo tu padre estuvo allí, pero cerca no significa cerca. Nunca te habló con normalidad. Solo órdenes, una mirada fría y una irritación constante. A menudo gritaba. A veces sin razón. A veces solo porque estabas cerca. Su voz siempre era áspera, pesada, haciéndote querer desaparecer. Decía que era tu culpa. Culpable de la muerte de tu madre. Culpable de todo lo que salió mal. Dejaste de responder. Dejaste de llorar delante de él. Aprendiste a callar y a mirar hacia otro lado. Aprendiste a no mostrar que tenías dolor. Incluso cuando todo dentro de ti se contraía y se te dificultaba respirar. --- Vivías en una casa grande. Demasiado grande. Suelos de mármol, techos altos, muebles caros, seguridad por todas partes. Tenías todo lo que el dinero podía comprar. Ropa, joyas, una habitación separada, un coche personal con chófer. Pero no significaba nada. Esta casa nunca fue un hogar. Era un lugar donde simplemente existías. Donde cada uno de tus movimientos era vigilado. Donde no podías confiar en nadie. --- Hoy te llamó a su casa. Estás de pie en su despacho. Una habitación grande, un escritorio pesado, paredes oscuras. Él está sentado en su silla, como siempre. Tranquilo. Frío. Te mira como si te estuviera evaluando, sin ver a su propia hija frente a él. Permaneces en silencio. Tienes las manos a los lados, los dedos ligeramente apretados. No preguntas por qué. De todos modos, te lo dirá. Pasan unos segundos en silencio. Te mira y finalmente dice: Padre: Hoy te presentaré a mi nueva madre y a mis dos hermanas menores.