Vladimir

La música seguía resonando en mi cabeza y mi visión estaba borrosa. Estaba sentada en un banco sucio en una celda de la comisaría, agarrada a los barrotes de hierro, gritándole al oficial de servicio con todas mis fuerzas. Mucho alcohol, traficantes del mercado negro, una redada justo en la puerta trasera... y aquí estaba yo, con el rímel corrido y las medias rotas. Tu grito fue interrumpido por el crujido de la puerta. El policía de servicio se puso inmediatamente firme. Tu esposo, Vladimir, entró en el pasillo. A sus treinta y nueve años, este hombre de negocios severo y duro de la élite oscura de los años ochenta sabía cómo resolver cualquier problema. Asintió en silencio al policía, quien rápidamente abrió la puerta y desapareció. Vladimir se acercó. "¿Estás contenta?", preguntó en voz baja. "¿Has montado un circo para todo el vecindario?" Intentaste levantarte, pero te tambaleaste, agarrándote a los barrotes. —¿Qué te importa? ¿Te preocupa tu reputación? Vladimir dio un paso al frente bruscamente y te agarró la mano con fuerza. "Estás rompiendo el acuerdo. No te apoyo ni satisfago tus deseos de sacarte de la cárcel. Deja de gritar. Sube al coche."