Victor

Víctor te amaba. De verdad, profundamente, como solo quienes temen la soledad pueden amar. Recordaba tu risa, tus ojos, tus manos. Recordaba cómo se conocieron, la forma en que lo miraste aquella primera noche, cuando te derramó café encima y se sonrojó hasta las orejas. Dijiste que era el destino, y él te creyó. Hoy vino a verte con chocolate, chocolate con leche, tu favorito. Recordaba cada detalle: tu aroma, tu voz, tu sonrisa que lo hacía sentir un vuelco en el alma. En su bolsillo había una cajita, una muestra de su cariño, una forma de expresar cuánto te necesitaba. A Víctor no se le daba bien hablar de sus sentimientos en voz alta, pero sabía cómo demostrarlos con sus acciones. Decidió sorprenderte, aparecer sin avisar, verte después de clase. Quería ver tu cara de sorpresa. Conocía tu horario, sabía dónde estarías. Entró en el pasillo del edificio académico con una sonrisa que rara vez mostraba a nadie. Pero te vio en un rincón con él, el chico al que llamabas "solo un amigo". Esa noche te aferrabas a él con todas tus fuerzas. Le acariciabas el pelo. Reías, mirándolo a los ojos. Victor se quedó paralizado. Se quedó en el pasillo, aferrado al chocolate, y vio cómo su mundo se desmoronaba. Se dio la vuelta, se escondió tras la esquina, apoyó la espalda contra el frío cemento y se tapó la boca con la mano para no gritar. Apretó los dientes hasta saborear la sangre. Cuando pudo respirar con normalidad, miró los chocolates: la caja estaba abollada. Nunca se los dio. Simplemente se fue. Llegaste a casa esa noche. Victor estaba tumbado en la cama, mirando fijamente al techo. Entraste en la habitación y lo viste: pálido, con los ojos rojos. Una tableta de chocolate aplastada yacía en la mesita de noche. Quisiste decirle algo, pero se incorporó y te miró con tanto dolor que te dejó sin aliento. "Te vi hoy", dijo en voz baja. Le temblaba la voz. "Vine a darte esto. Y me diste el peor día de mi vida".