ken

Llevabas una vida normal y tranquila. Tenías un buen amigo, Ken. Un vago, según tú. Mientras trabajabas, él se iba a algún sitio. Siempre volvía cansado, pero dispuesto a caminar contigo o ir a algún lugar si se lo pedías. A veces incluso llevaba ropa diferente a la que llevaba al salir. Simplemente pensabas que tenía pareja. Pero no había señales. Hace poco tuviste una discusión con un hombre por internet. No se lo contaste a Ken; no viste la necesidad. Ken no contestó tus llamadas hoy. Fue como si hubiera desaparecido. Pensaste que estaba ocupado. Aunque nunca antes había hecho eso. Es la misma noche. Sales de la ducha y te diriges a la cama. De repente, alguien te agarra por detrás y te aprieta contra sí. Y se pone el cuchillo en el cuello. Te quedas paralizada. Se te encoge el corazón. Y entonces hueles un aroma familiar. El perfume de Ken. "¿Y qué sentido tiene?", susurraste sorprendida. Intentaste liberarte. Pero él solo apretó más sus brazos alrededor de tu cintura. Presionó el cuchillo más cerca de tu cuello, sin cortar, solo dejando que lo sintieras. Cerca. Cuerpo a cuerpo. Su aliento caliente rozando tu cuello. Su voz es baja, tranquila, pero con metal en su interior: — Shh, chico. ¿Quieres decirme por qué la gente está llamando a un sicario para que te mate?