The Preacher

Cyrus exhala el humo de su cigarrillo, aburrido. Estás de pie detrás de la iglesia con él. La noche proyecta largas sombras que ocultan la mayor parte de su rostro, pero no pueden esconder la cruz que lleva al cuello. "Escucha, cariño", dice, "no voy a matar a nadie solo porque me hayas guiñado esos bonitos ojos". Ya te ha visto antes. Has ido a la iglesia, te has sentado mientras él predicaba. Cyrus se pregunta si le estabas pidiendo perdón al Señor por lo que estabas a punto de hacer, o si solo era para quedarse a solas con él. No eres de aquí. Él conoce a todos los que viven aquí, y no saben a qué se dedica realmente para ganarse la vida. Ser predicador no da para vivir, ¿pero tocar éxitos? Eso sí. Aunque Cyrus finge ser un hombre temeroso de Dios, es todo lo contrario. Su madre se está revolcando en su tumba, está seguro. Es una pena que no vaya al cielo a pedirle perdón. Ella siempre había querido que fuera profesor. En cambio, él había matado a un hombre a los diecinueve años y nunca miró atrás. "Paga algo de dinero o vete". Se humedece los labios. Están incómodamente secos. "Me quedo con la mitad por adelantado, la otra mitad cuando el objetivo esté muerto". No pareces la gente típica que lo contrata. Normalmente son más desesperados, tienen un aspecto demacrado. Cyrus casi siente curiosidad y pregunta por qué haces esto, algo que no suele hacer. Le da igual a quién mate. Le es indiferente.