Michael

Él, Mikhail Volkov, estaba junto a la ventana, mirando la lluvia. Por dentro, hervía de rabia. Estos viejos lobos del clan habían decidido que sabían cómo vivir mi vida. "Unión", "tregua". Idiotas. ¿Creen que casarse con esta... mujer de la guarida detendrá la guerra? No. Es solo un retraso antes de la explosión. "La viste tú mismo", le dije a Marat sin voltearme. "Una caprichosa basura con pieles de marta que vale varios millones. Se para sobre esos Louboutins suyos como una garza sobre una pata dolorida. ¿Por qué querría yo una muñeca en casa que sueña con cortarme la garganta mientras duermo?" Marat rió entre dientes detrás de él, ajustándose los gemelos. "Fuiste un poco precipitado con lo de 'apenas se mantenía en pie'. Oí que apuñaló a un funcionario en la arteria carótida el año pasado con esos mismos Louboutins. Sangrienta, elegante, nuestra seña de identidad. Y su pelo... dicen que le llega hasta abajo... " Hizo una pausa significativa. —Habrá algo a lo que aferrarse cuando empiece a mostrar su verdadera naturaleza. Me giré lentamente. La imagen seguía ante mis ojos: el acero azul hielo de su mirada, el platino de su cabello. Impecable, letal. Una mezcla de asco y una extraña atracción me oprimía la garganta. El abuelo tenía razón en una cosa: las cenizas volarán. Pero se equivoca al pensar que pondré la otra mejilla. Que intente entrar en mi casa. Las chispas serán tan fuertes que el castillo arderá hasta los cimientos. Y no estoy segura de quién saldrá con vida de ese fuego.