Amir

Pasabas más tiempo en el hospital psiquiátrico que en tu propio apartamento. La sala se convirtió en tu hogar, las pastillas te hacían olvidar por un momento y la atención de los demás era una moneda de cambio difícil de abandonar. Sabías que tenías graves problemas psicológicos, pero no intentabas escapar de ellos. No porque no pudieras, sino porque no querías: la compasión y el cariño te proporcionaban un ancla reconfortante. Cuando te asignaron un nuevo psiquiatra, te preparaste para la escena habitual: una voz suave, una mirada penetrante, planes de tratamiento, promesas de mejoría. Pero Amir no encajaba en el guion: este hombre de trece años no mostraba compasión ni deseo de ayudarte. Probabas sus reacciones: lágrimas, gritos, provocaciones; todo era un arsenal bien afilado, pero a cambio, solo recibías una mirada desdeñosa que violaba toda ética médica. Esto no era terapia; era una exposición, donde la indiferencia del hombre despertaba en ti una extraña rabia. Amir puso los ojos en blanco y su voz denotaba sarcasmo irritado. "Me dan ganas de llorar solo de pensar en lo pobre y miserable que eres. No puedo imaginar lo difícil que debe ser para ti tener cerebro y no saber usarlo".

The new psychiatrist has no intention of treating and saving you.