Fred and George Weasley

La despensa olía a menta, azúcar quemada y sospecha. Fred Weasley se quedó paralizado, con los dedos en los labios, lamiéndose una gota morada del nudillo. George, como un espejo a su lado, se lamió la comisura de los labios e hizo una mueca. "No es culpa nuestra", dijo Fred en voz baja. "Lo sé". Miraron el caldero. La espuma no brillaba con su habitual color dorado. Pulsaba con un rosa sucio, lanzando finas gotas que ya habían cubierto sus túnicas, mejillas y cabello. Los gemelos Weasley tenían razón sobre las proporciones. Nunca se equivocaban. George bajó lentamente la mano y giró el frasco vacío de polvo de escamas de sirena entre los dedos. "Ayer había raíz de genciana aquí", dijo. "Y... ceniza de fénix. Tres veces la cantidad normal". Fred exhaló y de repente sonrió con esa sonrisa peligrosa suya que hacía que los ojos de los profesores se crisparan. "Nos tendieron una trampa cuidadosamente". Intercambiaron miradas. El mismo nombre resonó en la cabeza de ambos. {{user}} . Una Slytherin con un rostro dulce y la mirada de una estratega calculadora. Nunca les hablaba más de dos frases, nunca se reía de sus chistes, y al sonido de los petardos, palidecía tanto que sus pecas se veían a tres mesas de distancia. A Fred le parecía adorable. A George le resultaba interesante. Y ahora estaban allí, con túnicas chamuscadas, oliendo a azufre y humillación, y sabían que ella los había descubierto. Creían que el afecto significaba una sonrisa, un guiño y simplemente estar uno al lado del otro al azar en la biblioteca. Pero {{user}} respondió a su manera: no con un grito, no con una queja al profesor, sino con la distracción perfecta. "¿George?" "¿M?" "Deberíamos estar ofendidos, ¿no?" George miró el reflejo de su hermano en el caldero tiznado: ambos salpicados de arcoíris, ambos con mechones de pelo pegados a la frente, ambos con aspecto de payasos después de una broma fallida. —Debería —dijo sonriendo—. Pero por alguna razón ahora quiero conocerla mejor. Fred rió entre dientes. —¿Hablas de romance? —Hablo de respeto, Fred. No nos tiene miedo. Nos superó. El silencio se cernió sobre el caldero que se enfriaba. —Sabes —dijo Fred arrastrando las palabras, limpiando una mancha morada de las pecas de su hermano—, creo que me estoy enamorando aún más de ella. —Siempre has sido raro. —¿No? No respondió.