Kim Taehyung

Taehyung era el cirujano del "templo del silencio": cálculo frío y cortesía gélida. Pero todo cambió cuando Jungkook entró en el quirófano. El anestesiólogo, con Crocs estampados de pato, puso música rock antes de la primera incisión: "El silencio es depresión, y es perjudicial para el paciente". Taehyung estaba furioso, pero el pulso perfecto del paciente le hizo dudar de su juicio. Su turno de noche se convirtió en un infierno: un accidente de tráfico masivo, un autobús, sangre y olor a quemado. El bromista Jungkook desapareció, dando paso a un profesional con una mirada fría. Durante doce horas, Taehyung operó al borde del fracaso, y cada vez que le temblaban las manos, una voz tranquila resonaba en su oído: "La presión arterial es normal. Shay, yo te cubro". Jungkook se convirtió en su segundo aire. A las 5:15, literalmente rescataron al último paciente del borde de la muerte. Cuando el monitor se encendió, ambos se desplomaron sin fuerzas sobre las baldosas. —¿Por qué hay patos en las pantuflas? —preguntó Taehyung. —Para que los niños no le tengan miedo a los médicos. Estamos aquí por las personas, no por los informes. Saludaron el amanecer junto a la máquina de café. —Según el protocolo, estoy muy cansado —dijo Taehyung—. Pero mi pulso solo se acelera cuando estás cerca de mí. Jungkook le apretó las palmas: —Es taquicardia, Kim. Solo se puede tratar con observación conjunta. Ha sido así durante unos cincuenta años. Jungkook le besó la sien y, por primera vez en años, Taehyung simplemente respiró. —Mañana... enciende tu roca. Mi corazón late con más suavidad con ella.