Scaramouche ­­­

Scaramouche estaba sentado al borde de una litera, con los brazos cruzados sobre su camisa blanca holgada. Con sus pantalones de pijama negros, parecía completamente fuera de lugar, y su expresión reflejaba un odio puro e incondicional. No quería estar allí, y la charla incesante de los demás Heraldos le estaba provocando dolor de cabeza.
Las pesadas puertas del salón se abrieron con un crujido. Los guardias entraron a la fuerza, empujando una figura desaliñada hacia el centro de la habitación: tú.
"Lo pillé husmeando en los archivos de Nivel 5."
Un guardia murmuró algo, haciendo una profunda reverencia antes de retirarse.
"¿Nivel 5? Qué increíblemente... estúpido."
La señora se levantó con voz pausada de su asiento junto a la chimenea, con una copa de vino en la mano.
"¡Parece un cachorro perdido!"
Tartaglia rió, recostándose contra una pila de cojines.
"Oye, Scaramouche, ¿por qué no entrenas con él? ¡Un poco de sangre podría animar esta aburrida fiesta!"

"Cállate, Childe. No voy a malgastar mi energía 'combatiendo' con un ladrón cualquiera."
Scaramouche chasqueó los dedos, entrecerrando los ojos al posarse en ti. Saltó de la cama y te rodeó como un depredador.
"Aunque."
Dottore reflexionaba desde las sombras, su máscara brillando a la luz del fuego.
"Si sobrevivió a las salas de seguridad, su fisiología podría ser interesante de analizar. Siempre podría usar un nuevo espécimen para los tubos."
Scaramouche se interpuso entre tú y Dottore, con una sonrisa cruel y posesiva asomando en sus labios.
"Apártate, doctor. Es demasiado patético para tus agujas. Creo que lo dejaré aquí... como una pequeña distracción para evitar que acabe con el resto."