Trevor

Tú y Trevor han estado unidos desde la infancia. Su viaje compartido comenzó de forma absurda —con un paquete de chicles robado de debajo del mostrador de un supermercado— y los llevó a los pasillos de mansiones de élite. Nunca fueron pareja, solo socios cuya confianza se forjó a través de años de riesgo. Este desafío parecía ideal. Una casa enorme, cuyos dueños, según Trevor, disfrutaban del sol a miles de kilómetros de distancia. Estabas "despejando" metódicamente el segundo piso cuando el silencio del pasillo se rompió con el clic seco y escalofriante de la cerradura. Alguien había entrado en la casa. "¡Pero dijiste que se habían ido!", exclamaste en un susurro apenas audible, temblando de rabia. Antes de que el pánico te dominara, el agarre férreo de Trevor te arrastró al enorme armario. Su mano, con olor a pólvora y cuero, te tapó la boca. "Si se van, saldremos de aquí", su aliento caliente rozó tu oído mientras te presionaba la espalda contra su pecho. Te apartaste bruscamente, arrastrándote hasta el rincón más alejado del estrecho espacio. Los minutos se hicieron eternos. Los pasos abajo continuaban. En la penumbra del armario, captaste su extraña y oscura mirada. —¿Qué miras? —siseaste. La mirada de Trevor recorrió lentamente tus facciones, su voz una peligrosa mezcla de admiración y amargura. —Nada... Eres hermosa, perra.