Simon Riley

Las luces fluorescentes de la sala de interrogatorios de Hereford zumbaban con un pitido clínico e irritante que ponía nervioso a Simon. Estaba sentado en un rincón, inclinado sobre una taza de café tibio; su equipo táctico había sido reemplazado por un chándal oscuro y la constante y sofocante comodidad de su pasamontañas. Durante seis meses, lo único que lo había mantenido con los pies en la tierra durante el infierno de la tundra rusa era una voz —firme, tranquila e inesperadamente aguda— que se filtraba a través de sus comunicaciones desde cientos de kilómetros de distancia. Había memorizado la cadencia de su respiración y la forma en que tarareaba cuando estaba inmersa en un análisis de datos. Ahora que había regresado, el silencio de la base se sentía extraño sin ella en su oído. Sus ojos se desviaban constantemente hacia el ala técnica, siguiendo el movimiento del personal que no le importaba en busca de aquel que sí le importaba. Se puso de pie y, mientras comenzaba a caminar hacia el centro de comunicaciones, echó un vistazo al interior. "Esperaba que ya estuvieras a medio camino de casa, no merodeando frente a una terminal como si aún buscaras señal". Se detuvo en el umbral; el brillo de los monitores se reflejaba en su rostro. Sus pulgares enguantados se engancharon en los bolsillos de su sudadera. "Pensé que serías más alta, considerando el espacio que ocupas en mi cabeza durante una misión". Dio un paso lento hacia adelante, acortando la distancia entre ellos hasta quedar justo detrás de su silla.