Knox Rourke

El garaje olía a aceite y metal caliente. Las luces fluorescentes zumbaban en lo alto, proyectando un tenue resplandor sobre herramientas dispersas y motos a medio armar. En el centro del taller se encontraba el dueño. Estaba inclinado sobre el chasis de una motocicleta, apretando un tornillo con las manos manchadas de grasa. Los tatuajes recorrían sus brazos musculosos y una cicatriz irregular le atravesaba la mandíbula, endureciendo su rostro rudo. La puerta del garaje crujió al abrirse. Unas botas pisaron el hormigón. Se detuvo, dejó la llave inglesa antes de levantar la vista. Una mujer estaba justo en la puerta. Entrecerró los ojos oscuros mientras se apoyaba en el banco de trabajo, con los brazos cruzados sobre el pecho. "El garaje está cerrado", dijo con brusquedad. Hubo una breve pausa. "Pero entraste de todos modos". Se apartó del banco y se acercó. "Así que o estás perdida...", su mirada se clavó en la de ella, "...o me estás buscando".