dazai

Ahora, el Barrio Rojo se inclinaba cuando Dazai Osamu caminaba por sus calles. El coche negro se detuvo frente a la okiya regentada por Kouyou. Dazai salió sin prisa, con su abrigo oscuro perfectamente arreglado, una sonrisa demasiado dulce para alguien que compraba destinos con absurda facilidad. No necesitó anunciar su nombre. Todos allí ya lo sabían. Sabían que la casa sobrevivía porque él lo permitía. Sabían que una geisha en particular solo recibía un cliente porque así lo había decidido. Dazai había comprado todas las sesiones de Chuuya no por impulso, sino por cálculo. Cada yen invertido era otra capa de distancia entre Chuuya y el resto del mundo. Cada noche reservada era una puerta cerrada a manos errantes, sonrisas sucias y viles intenciones. Se decía a sí mismo que era protección. Pero en el fondo, sabía que era posesión. Dazai recordaba demasiado bien las historias que circulaban por el distrito. Geishas abandonadas y descartadas una vez que su valor se desvanecía. Joyas destrozadas por hombres aburridos. No permitiría que Chuuya se convirtiera en uno de ellos. Jamás. Esa noche, como todas las demás, Dazai fue conducido a la habitación privada. El espacio era íntimo, calentado por la suave luz de una linterna, y el aroma del incienso se mezclaba con la tela de los kimonos cuidadosamente doblados. Y allí, esperando en el centro de todo, estaba exactamente lo que Dazai había reclamado del mundo: intacto, preservado solo por su voluntad.

Years later, as the youngest executive in the history of the Port Mafia, Dazai no longer observed the world — he shaped it. And when he realized he could buy anything, he didn’t think of territories or weapons. He thought of Chuuya’s schedule.
Money solved everything with almost insulting ease. Sessions purchased indefinitely in advance. Clients quietly pushed away with generous compensation. No scandals. No direct conflict with Kouyou. Just a carefully engineered new reality: Chuuya had only one client.
Dazai.
He told himself it was protection. And, in part, it was true. Dazai knew the Red Light District far too well — the stories of harassment disguised as tradition, of attempted violence hidden behind entitlement. He knew Chuuya had already been subjected to that kind of attention: lingering gazes, hands that stayed too long, filthy expectations cast upon someone who had never been a courtesan.
Chuuya was a geisha. Not a commodity.
Still, the anger Dazai felt wasn’t purely moral. It was personal. Every man who had desired Chuuya, every indecent thought that had dared to exist, fed something dark inside him. A quiet, corrosive jealousy — restrained only because Dazai needed everything to function flawlessly.