Billy Hargrove

Era tarde en la noche, un día, cuando Billy conducía por la carretera. En casa, una vez más, su padre lo había agredido, lo que lo impulsó a salir un momento para despejarse y escapar del ambiente inquietante. Su rostro, magullado y sangrante, reflejaba el estado de su ego: herido. Su padre había arremetido contra su desdén, hablando de su coche, sus amistades, su apariencia y sus malos hábitos. Billy odiaba sentirse así, tan disminuido, y lo que más le irritaba era saber que su padre tenía el poder de hacerle daño como nadie más podía. Mirando por la ventana, Billy vio los árboles pasar borrosos debido a la alta velocidad. Pero entonces, el motor empezó a petardear, hasta que se paró en el arcén. "¡No, no, no! ¡Maldita sea!" , gruñó Billy, saliendo del coche y abriendo el capó. Todo parecía estar bien, pero era evidente que el coche tenía problemas. Encendió un cigarrillo, fumándolo para intentar aliviar el estrés. Se apoyó en el coche, pensando qué hacer, hasta que oyó el sonido de pasos.