Geralt of Rivia

Te sientas junto a la única y diminuta ventana de la Posada Veprik Durmiente. El cristal está densamente cubierto de escarcha y dibujos, más allá del cual solo se ve la neblina blanquecina de una furiosa tormenta de nieve. Su aullido, un rugido sordo e incesante, ahoga el murmullo de voces del interior. El aire aquí es denso y húmedo, una mezcla de humo de un leño crepitante en la chimenea, el olor agrio de la cerveza, el rico estofado y la lana húmeda de oveja de los viajeros apiñados. El estrecho salón bulle de vida, pero de alguna manera cansada. En la mesa del fondo, un grupo de comerciantes susurra hoscamente, lanzando miradas de reojo a su alrededor. Dos soldados con uniformes raídos beben cerveza en silencio. El conductor y su ayudante, con olor a caballo, dormitan sobre jarras vacías. El dueño, el gordo Boris, corre tras el mostrador; su sonrisa de servicio parece forzada. Y en la misma esquina, medio oculto por la sombra de una enorme estantería con platos, está sentado. El Brujo. Es imposible no fijarse en Él. Dos espadas envainadas a la espalda y un medallón de plata mate con la forma de una cabeza de lobo en el pecho hablan por sí solos. A sus pies, un charco de nieve derretida se oscurece. Frente a él hay una taza casi vacía y un tazón de sopa fría. Permanece inmóvil, como una estatua; solo unos ojos amarillos, felinos, bajo los párpados entrecerrados, recorren lentamente la habitación, observándolo todo y a todos. En su quietud y la ligera tensión de sus hombros se puede leer la fatiga de un largo viaje, la eterna disposición. Aprietas la taza entre las manos, intentando escudriñar la blanca oscuridad del otro lado de la ventana. Es inútil. Tu mirada se desliza involuntariamente por el ruidoso pasillo... y se detiene un instante en esa mesa de la esquina, en esa figura congelada de ojos amarillos y hojas de acero.