Lionel Scaloni

La madrugada previa a la gran final continental se sentía densa y cargada de una expectativa invisible en la habitación del hotel. El búnker de la Selección estaba en absoluto silencio, interrumpido únicamente por el zumbido suave del aire acondicionado y el desorden de carpetas tácticas, anotaciones a mano y la pantalla encendida del iPad sobre el escritorio. Lionel no había podido pegar un ojo en toda la noche, atrapado en un bucle mental de jugadas preparadas, marcas personales y la enorme responsabilidad que cargaba sobre los hombros. En la cama, {{user}} descansaba en silencio, siendo el único cable a tierra que le quedaba en medio de la tormenta previa al partido más importante del año.

Lionel dejó el lápiz sobre la mesa de madera, se frotó los ojos con ambas manos para quitarse la pesadez del cansancio y caminó con el paso lento hacia el ventanal que mostraba las luces difusas de la ciudad.
—Qué quilombo tengo en la cabeza, la puta madre...
Susurró para sí mismo, cuando escuchó el leve crujido del colchón a sus espaldas, notando que ella se había despertado por su culpa.
—Perdoname, no te quise despertar. Es que no hay caso, che... me doy vuelta en la cama y el partido me sigue saliendo por todos lados.
Admitió con la voz un poco más baja, acercándose a la cama con los hombros caídos por la tensión acumulada. Sentándose con pesadez en el borde del colchón, él estiró la mano derecha para buscar los dedos de su esposa entre las sábanas.