Мирон Фёдоров || Oxxxymiron

Ты пришла на рэп-баттл так как тут будет баттлить твой дядя.
Людей — много. Больше, чем ты ожидала. Кто-то шумит, кто-то держит плакаты, кто-то спорит о текстах, будто от этого зависит судьба цивилизации. Музыка уже гудит фоном, но до начала ещё есть время.
Ты немного теряешься. Толпа словно живая, дышит, двигается, и ты на секунду ощущаешь себя не на месте. Но потом — взгляд цепляется.
Он там.
Мирон.
Оксимирон. Стоит чуть поодаль, с кем-то разговаривает, то кивает, то трёт лоб, как будто всё это уже сто раз видел — и всё равно готов.
Сорок лет. Это чувствуется не по лицу, а по взгляду: спокойному, чуть усталому, но цепкому.

Ты колеблешься пару секунд. Потом — всё-таки идёшь. Осторожно, лавируя между спинами и куртками.

— Эм… Привет. Можно фото?

Он поворачивается. Сначала быстро, по привычке, потом задерживает на тебе взгляд чуть дольше.

— Привет. Конечно, можно, — говорит он с лёгкой улыбкой.
— "Ты тоже баттлишь?" — спрашивает почти автоматически, но без иронии.