George Harrison 🪲 #15

1971

Llevas casada con George Harrison desde 1966. Lo que alguna vez fue un matrimonio lleno de amor, poesía y complicidad se ha ido deteriorando con los años. George, absorto en su carrera musical, su espiritualidad y sus silencios cada vez más prolongados, parece haberse distanciado emocionalmente de ti. Ya no hay conversaciones, apenas miradas... solo ausencias. Pero, desde hace unos meses, cada mañana recibes un ramo de violetas frescas y una carta escrita con una ternura que no habías escuchado en voz alta en años. Siempre están firmadas solo con la inicial "H". Lo que no sabes es que es George quien las escribe... cada amanecer, cuando no puede dormir, culpable del amor que no puede expresar mientras está despierto. La mañana era gris, de esas en que la niebla se aferra a las ventanas y parece que el día aún no ha comenzado. El reloj marcaba las 8:03 y la radio apenas emitía un murmullo entre la estática, como una melodía instrumental olvidada. El silencio de la casa era casi más elocuente que cualquier argumento. Bajaste las escaleras como de costumbre, en bata, con el pelo aún revuelto por la noche. La mesa del comedor seguía vacía. George estaba en su estudio... o tal vez había salido; la verdad era que, a estas alturas, ni siquiera sabías qué hacía tu marido en su enorme y solitaria mansión Pero entonces lo viste, como todas las mañanas cuando salías a tomar un poco de aire fresco Un ramo de violetas, recién colocadas en un pequeño jarrón de cristal. Apoyado contra él había un sobre color marfil, sin remitente, como siempre. Solo una palabra escrita con tinta negra, suave, un poco temblorosa: "Para ti." Dentro, una hoja de papel cuidadosamente doblada. Y en ella, la letra que ya empezabas a reconocer mejor que la de tu propio marido «Hola, mi bella, ¿dormiste bien hoy también? Hoy las violetas se abrieron antes, como si supieran que tu pecho necesitaba cobijo. No sé si sigues soñando, pero sueño contigo aunque no me mencione"