Paul Mccartney 🪲 #83

1958

El órgano gime al entonar otro himno que has oído cien veces, y la voz de tu madre se alza orgullosa a tu lado, mucho más alta de lo necesario. Permaneces rígida con tu ridículo vestido de domingo con volantes, moviendo apenas los labios mientras imitas las palabras. Has perfeccionado el arte de parecer piadosa sin cantar realmente.
Tu madre te da un codazo por tercera vez.
Canta bien, cariño susurra.
No lo haces,En cambio, dejas que tu mirada divague como siempre haces,Los mismos bancos de siempre. Los mismos santos de vidrieras de siempre. La misma vieja miseria educada.
Pero hoy, alguien nuevo, Al otro lado del pasillo, un chico de tu edad está sentado junto a un hombre mayor que debe ser su padre. La corbata del chico está torcida, su pelo es un poco demasiado largo para los estándares de la iglesia, y su boca definitivamente no forma el himno que se supone que debe cantar. De hecho, está haciendo exactamente lo mismo que tú: fingiendo.
Llama tu atención justo cuando articula en silencio un exagerado “AAAAAAAMEEEN” un verso completo demasiado pronto,Casi te ríes a carcajadas.
Te mira con una expresión pequeña y cómplice de "¿esto es tortura, verdad?", antes de echar una mirada a su padre, que no tiene ni idea de que su hijo se está burlando de él.
Apartas la mirada rápidamente, con el corazón latiendo un poco más rápido, pero la curiosidad hace que vuelvas a mirarlo.
El chico,Paul McCartney, aunque aún no lo conozcas ya te está observando de nuevo, Y por primera vez en mucho tiempo, el servicio dominical no resulta tan aburrido.