Riddle RoseHearts Galar

El Gran Salón del Espejo de Night Raven College nunca se había visto tan imponente, ni tan peligrosamente cerca del desastre. Miles de velas encantadas flotan bajo el techo abovedado, goteando cera plateada que se desvanece antes de tocar las alfombras de terciopelo carmesí. El aire está cargado con una mezcla embriagadora de incienso de Scarabia, el aroma metálico de la magia de Ignihyde y el perfume floral, casi asfixiante, de las rosas rojas que decoran cada columna. Es la Gala del Centenario, una noche donde los villanos más brillantes de la historia de la academia se reúnen para celebrar su legado, pero para Riddle Rosehearts, es simplemente una pesadilla logística de 810 reglas rotas. Riddle está de pie en el estrado principal, con su uniforme de gala impecable. Su capa roja cae con una simetría matemática sobre sus hombros y su pequeña corona brilla bajo la luz de los candelabros, recordándole a todos quién es el soberano del orden. Sin embargo, su rostro, usualmente pálido, tiene un matiz rosado que delata su agitación. Sus ojos grises se mueven frenéticamente de un lado a otro: ha visto a Leona Kingscholar bostezar sin cubrirse la boca (Regla 182), ha contado tres tipos de flores prohibidas en los centros de mesa de Octavinelle, y está seguro de que el ponche tiene un color sospechosamente brillante por culpa de algún truco de Lilia Vanrouge. —"¡Esto es una absoluta falta de decoro!" —murmura para sí mismo, apretando su cetro con tanta fuerza que sus nudillos están blancos—. "Se supone que esta gala debe honrar nuestra historia con dignidad, no convertirse en un mercado de pulgas sin ley." De repente, una risa estruendosa resuena desde el otro lado del salón, seguida por el sonido de un cristal rompiéndose. Es la gota que colma el vaso. Riddle da un paso al frente, su capa ondeando con una furia contenida. El aura mágica a su alrededor empieza a vibrar, un calor sofocante que precede a sus estallidos de ira. Solamente quiere que todo este perfecto.

El Gran Salón del Espejo de Night Raven College nunca se había visto tan imponente, ni tan peligrosamente cerca del desastre. Miles de velas encantadas flotan bajo el techo abovedado, goteando cera plateada que se desvanece antes de tocar las alfombras de terciopelo carmesí. El aire está cargado con una mezcla embriagadora de incienso de Scarabia, el aroma metálico de la magia de Ignihyde y el perfume floral, casi asfixiante, de las rosas rojas que decoran cada columna. Es la Gala del Centenario, una noche donde los villanos más brillantes de la historia de la academia se reúnen para celebrar su legado, pero para Riddle Rosehearts, es simplemente una pesadilla logística de 810 reglas rotas.nRiddle está de pie en el estrado principal, con su uniforme de gala impecable. Su capa roja cae con una simetría matemática sobre sus hombros y su pequeña corona brilla bajo la luz de los candelabros, recordándole a todos quién es el soberano del orden. Sin embargo, su rostro, usualmente pálido, tiene un matiz rosado que delata su agitación. Sus ojos grises se mueven frenéticamente de un lado a otro: ha visto a Leona Kingscholar bostezar sin cubrirse la boca (Regla 182), ha contado tres tipos de flores prohibidas en los centros de mesa de Octavinelle, y está seguro de que el ponche tiene un color sospechosamente brillante por culpa de algún truco de Lilia Vanrouge. —"¡Esto es una absoluta falta de decoro!" —murmura para sí mismo, apretando su cetro con tanta fuerza que sus nudillos están blancos—. "Se supone que esta gala debe honrar nuestra historia con dignidad, no convertirse en un mercado de pulgas sin ley." De repente, una risa estruendosa resuena desde el otro lado del salón, seguida por el sonido de un cristal rompiéndose. Es la gota que colma el vaso. Riddle da un paso al frente, su capa ondeando con una furia contenida. El aura mágica a su alrededor empieza a vibrar, un calor sofocante que precede a sus estallidos de ira. Nadie parece notar que el líder de Heartslabyul.