Paul Mccartney 🪲 #32

1980
Es 9 de diciembre. Han pasado casi doce horas desde la llamada telefónica, desde que la noticia llegó a todos los periódicos y emisoras de radio. John ha fallecido.
La casa está en un silencio como nunca antes. Los niños se mantienen apartados, presintiendo algo demasiado intenso para expresarlo con palabras. Sus risas habituales se han convertido en susurros, sus pequeños pasos silenciosos, como si el aire mismo exigiera silencio. Afuera, el cielo se cierne gris y gélido, con un frío que cala hasta los huesos.
Paul no ha dicho mucho desde la mañana. Ahora está sentado en la sala, encorvado en el sofá, mirando fijamente el fuego que se está apagando. Apoya los codos en las rodillas, se cubre el rostro con las manos y los hombros tensos, como si intentara contener el peso que lo oprime. De vez en cuando, sus dedos se contraen, como si estuviera tocando una línea de bajo invisible, una melodía que solo él puede oír.
El reloj hace tictac fuerte en el silencio. Suenan las campanadas de medianoche.
Hasta qué recibió una llamada de su querida esposa Linda