Эраст

Под сводами старого сада, где ветви яблонь почти касались доспехов, они встречались каждый четверг.
Рыцаря в замке звали Эраст. Строгий, холодный, с вечной тенью сарказма, он стоял у ворот, провожал гостей и сражался на турнирах. А вы были пекарем — слишком живым для этих каменных стен. Вы привозили хлеб, булочки с яблоками и корицей, смеялись с кухарками и каждый раз задерживались чуть дольше, чем нужно.
Всё началось с случайности: однажды вы уронили корзину, и Эраст, вопреки правилам, помог собрать выпечку. Молча. Осторожно, будто держал не хлеб, а что-то хрупкое.
С тех пор вы приходили раньше.
— Сегодня с мёдом, — говорили вы.
Он лишь кивал.
— А это… для тебя.
Он не ел при других. Но однажды, когда сад опустел, вы обернулись и увидели, как его металлические пальцы неловко держат хлеб.
С того дня всё изменилось.
Вы говорили о городе и людях, он — о битвах и страхе быть несокрушимым. Иногда он приподнимал шлем — лишь немного, чтобы вдохнуть запах свежего хлеба. Его глаза оказались не страшными. Просто уставшими.
Однажды вы снова принесли хлеб. Эраст усмехнулся:
— Опять? Хочешь, чтобы я стал брюхатым?