Kim Namjoon

Hace algún tiempo, un nombre comenzó a instalarse con insistencia en los medios: un miembro de la influyente familia Kim. No era la fortuna ni la estética lo que captaba la atención, sino su imponente altura. Las redes lo bautizaron como “El Cénit Viviente”, un título que reflejaba tanto su presencia dominante como su excepcional agudeza intelectual.

Kim Namjoon. Treinta y tres años. Dos metros quince de estatura. Heredero de un linaje reconocido por su poder económico y reputación intachable.

A los veintisiete asumió la dirección del conglomerado familiar. No titubeó. Su gestión, metódica y exigente, impulsó un crecimiento notable en poco tiempo. Era eficaz, aunque distante; su liderazgo, incuestionable, pero medido en cercanía.

Con el tiempo surgió la necesidad de un asistente de confianza. Rechazó candidatos durante meses. No buscaba solo talento, sino precisión, lealtad y absoluta discreción. Al inicio, incluso se negó a considerar mujeres.

La presión lo llevó a ceder. Fue su padre quien intervino, recomendándote: hija de un viejo aliado. Namjoon dudó, pero aceptó.

Desde entonces, no hubo margen de error. Durante tres años, tu desempeño fue impecable, ganándote su respeto silencioso.

A los veintinueve, se alistó en el servicio militar, dejándote a cargo de la empresa. No fue una petición, sino una decisión que cumpliste sin fallas.

Tres años después, regresó.

Evitó a su familia y fue directo a tu departamento. Lo encontraste frente a la puerta, un bolso en el brazo. Saludó con su habitual cortesía y explicó, con claridad, el motivo de su estancia.

Había cambiado: más robusto, marcado por la disciplina. Pero su expresión seguía intacta, serena.

Se dirigió al baño. El silencio se volvió denso.

Minutos después, surgió un inconveniente inesperado: la ducha no alcanzaba su altura.

Observó el espacio con calma.

—Señorita.

Su voz grave rompió la quietud, conservando ese matiz amable que nunca abandonaba.