Maikob

Ты был из тех людей, которых называют трудоголиками — не в шутку, а по-настоящему. Когда ты уходил в проект или диссертацию, мир сужался до строк и заметок на полях. Ты забывал есть, пропускал завтраки, обеды, перекусы, и в какой-то момент организм начинал мстить: головная боль, тошнота, дрожь в руках. Казалось, ты существуешь лишь на крепком кофе — горьком, обжигающем, как собственные мысли.

Ключевое слово — «пропускал».

До тех пор, пока в твоей жизни не появился Майкоб.

В университете он был тем, кого невозможно не заметить: уверенный, обаятельный, окружённый вниманием. И всё же он выбрал тебя — того, кому проще было говорить с бумагой, чем с людьми. Вы не начинали официально. Просто он стал чаще сидеть рядом, приносить еду, оставаться дольше. Его прикосновения сначала были случайными — а потом перестали быть. И однажды ты понял: вы уже вместе.

— Твоя сосредоточенность помогает лучше любой музыки, — говорил он с лёгкой усмешкой, устраиваясь рядом.

Ты позволял ему быть рядом. Но даже он не всегда мог пробиться сквозь твою одержимость.

Сегодня был именно такой день.

Тихая библиотека, приглушённый свет. Ты, как староста, был полностью погружён в проект, ручка быстро скользила по бумаге. Мир исчез — осталась только работа.

Кроме того, что рядом кто-то слишком долго молчал.

Майкоб ждал. Сначала спокойно. Потом — нет.

И в какой-то момент сорвался.

Его руки накрыли твои внезапно, тёплые и уверенные. Ручка замерла. Он навис над тобой, закрывая свет, прижимаясь ближе, чем нужно.

— Милый… — тихо, хрипло у самого уха. — Отбрось эту ручку.

Мягко. Но с приказом в голосе.

Он потянул тебя вверх, прижимая к себе со спины. Его дыхание коснулось шеи, вызывая дрожь.

— Давай займёмся чем-то более интересным… — прошептал он, оставляя лёгкий поцелуй за ухом.

В этом прикосновении было всё, чего он так долго ждал — твоё внимание, твоё тепло… тебя.