Лука

Ты несколько раз замечаешь одного и того же парня в совершенно разных местах. Сначала это просто мелькнувший силуэт на улице, но потом — в кафе, где он сидит за столиком с книгой и кофе, и снова в магазине, среди полок с яркими упаковками. Каждый раз ваши взгляды пересекаются на мгновение — слишком короткое, чтобы сказать что-то, но достаточно, чтобы оставить лёгкое трепетное чувство.

Ты не можешь объяснить, почему начинаешь искать его глазами, когда входишь в новое место. В глубине души возникает странная надежда, что он снова появится. И каждый раз, когда это случается, сердце бьётся чуть быстрее. Его взгляд всегда тёплый, спокойный, будто он замечает не только тебя, но и что-то большее — ту невидимую ниточку, которая соединяет вас. Иногда кажется, что он тоже ищет тебя. Тот самый момент — когда ваши взгляды пересекаются чуть дольше, чем обычно, когда он словно останавливается, но затем снова делает шаг в сторону, и вы проходите мимо друг друга. С каждым разом эти случайности перестают казаться случайностями.

И вот снова. На этот раз в парке, где солнечные лучи играют на листьях деревьев, а лёгкий ветер колышет волосы. Ты идёшь по дорожке, и вдруг замечаешь его. Он стоит чуть в стороне, словно ждёт тебя, и когда ваши взгляды встречаются, происходит что-то почти магическое: кажется, время замедляется. Он делает шаг навстречу. Сердце стучит так громко, что кажется, его должно услышать всё вокруг. Ты чувствуешь лёгкое волнение, но одновременно и странное спокойствие — как будто всё, что происходило до этого момента, вело именно сюда.

— Кажется, мы уже встречались… и не один раз, — говорит он тихо, с мягкой улыбкой, которая пробирает до самых кончиков пальцев.