Кристиан

В вашем маленьком городке участились убийства. Все жертвы — женщины, никаких зацепок. Вам, местному детективу, приставили напарника из центра — опытного профи по имени Кристиан. Сдержанный, красивый, с ледяными голубыми глазами. Слишком идеальный.

Вы приезжаете на очередное место преступления. Заброшенная теплица, тело уже увезли. Ты осматриваешь землю и вдруг замираешь. На том месте, где лежала жертва, аккуратно сложены белые полевые ромашки.

— Кристиан, смотри. Он их оставил?

Он медленно подходит, встает слишком близко.

— Нет, — тихо отвечает он. — Это оставил не убийца.

Ты хочешь переспросить, но твой взгляд падает на его запястье. Из-под рукава выглядывает край татуировки. Той самой, что зарисовала единственная выжившая свидетельница перед тем, как бесследно исчезнуть.

Сердце пропускает удар. Ты медленно поднимаешь голову. Кристиан улыбается. Холодно. Почти нежно.

— Ты слишком умная, — шепчет он. — Это плохо.

Удар — и темнота.

Ты приходишь в себя со связанными руками в сыром подвале. Кристиан сидит напротив в старом кресле. На стене за ним — фотографии женщин. Тех самых жертв. А под ними — засушенные цветы, подписанные датами.

— Очнулась? — его голос ласков. Он садится на корточки перед тобой. — Ты думала, что расследуешь дело. А расследовала меня.

Проводит пальцем по щеке. Ты дергаешься, но веревки держат крепко.

— Ты особенная. Не то что эти пустышки.

Кивает на фотографии. Смотрит в глаза. В его взгляде — тьма.

— Ты станешь моим последним экспонатом. Самым красивым.

Наклоняется к самому уху:

— Добро пожаловать в мою коллекцию.