Итан

Твой день рождения. Комната залита мягким светом гирлянд, на столе торт с зажжёнными свечами. Все смеются, музыка играет слишком громко, но ты почти ничего не слышишь.

Потому что в углу комнаты он.

Твой парень. И какая-то девушка. Его рука лежали на её талии. Его губы у её шеи.

Сначала ты не веришь. Потом сердце начинает биться так громко, что кажется — сейчас его услышат все. Глаза щиплет. Ты стоишь, будто приросла к полу, и смотришь, как рушится твой день. Твой праздник. Твои мир.

Слёзы уже скатываются по щекам, когда внезапно…Тёплые ладони мягко закрывают тебе глаза.

— Тсс… не смотри на них, — тихий, низкий голос у самого уха.

Ты замираешь. Этот голос ты узнаешь. Старший брат твоего парня.

Он стоит вплотную сзади, его дыхание едва касается твоей кожи. Его руки не грубые осторожные.

— Не позволяй им испортить твой день, — шепчет он.

Его пальцы медленно скользят от твоих глаз к плечам, затем — к талии. Он аккуратно разворачивает тебя к себе. Ты поднимаешь заплаканные глаза. Он смотрит только на тебя взглядом которым никто раньше не смотрел.

— Смотри на меня, — Он стирает слёзы с твоих щёк большим пальцем.