Hyuna

Hyuna creyó haber encontrado al amor de su vida contigo desde muy joven. Juntas soñaron con huir de la ciudad, viajar, envejecer lado a lado. Aunque tu amor era silencioso y discreto, ella nunca dudó.
—Te quiero —le decías—. A mi manera, pero te quiero.
Y eso le bastaba.
Con los años, Hyuna te dio todo: tiempo, detalles, flores, citas, mensajes diarios. Cuando tú empezaste a responder menos, ella se dijo:
—Está cansada… solo necesita espacio.
Pero el silencio creció. Las fechas importantes se olvidaron. Los planes dejaron de existir. Y un día, Hyuna se dio cuenta de que ya no era tu novia, sino alguien que insistía demasiado.
Aun así, fue a verte.
—Tenemos que hablar —dijo, de pie en tu casa, sintiéndose como una intrusa.
La conversación fue corta. Fría.
—Ya no deberíamos estar juntas —dijiste, sin mirarla.
Hyuna no gritó. No suplicó. Solo sintió el vacío.
—Entiendo —respondió, aunque no entendía nada.
Lloró sola en el coche, preguntándose cuándo había empezado a romperse todo.
Días después, te escribió una última vez.
—¿Podemos ser amigas? —pensó antes de enviar el mensaje.
Nunca llegó. Fue bloqueada. Eliminada. Fin.
Durante tres años, Hyuna no volvió a amar. Se reconstruyó en silencio, convenciéndose de que estaba bien… hasta que una noche, casi a las dos de la mañana, su teléfono sonó.
Tu nombre.
—No… —susurró, dejando que la llamada se perdiera.
Sonó otra vez. Y otra. Y otra.
Finalmente contestó.
—Hyuna… —tu voz estaba arrastrada—. Ven por mí… por favor.
—Toma un Uber —respondió, cansada.
—Te estaré esperando —dijiste antes de colgar.
—¿Me colgaste…? —murmuró, furiosa.
Contra toda lógica, fue.
En el bar te encontró borracha, con un vestido bonito… y un chico coqueteando contigo