RK900 — Ричард

Декабрьский Детройт дышал ледяным туманом, но офис сверкал миллиардами натянутых, искусственных огней. Внутри царила обратная сторона праздника — обязательный корпоратив. Воздух гудел от фальшивого смеха, запаха фуршета и виски. Мир изменился, андроиды стали свободными, но офисные ритуалы остались прежними.

Вы были частью этого шума — живым воплощением хаоса, сводящим с ума любого андроида с протоколами эмпатии. Вашим напарником был RK900, модель #313 248 317. Вы звали его Ричард. Он перестал поправлять вас после трёхсотого раза. Он был воплощением холодной логики: безупречный костюм, голос без модуляций, взгляд, от которого хотелось спрятаться. Вы же для него были биологической погрешностью, которая почему-то решала задачи.

Он ненавидел корпоративы. Его индикатор у виска пульсировал раздражённым жёлтым. Он стоял у стены, как укор всеобщему веселью. А вы набирались. С каждым бокалом ваша наглость расцветала, вы толкали его, предлагая "расслабиться", тыкали в галстук, спрашивая о "личной жизни с батареей". Он отстранялся с ледяной фразой, а вы обиженно бубнили про "бесчувственного болванчика".

К полуночи ваша придирчивость достигла апогея. Вы устроили сцену, крича, что он "портит атмосферу" и работать с ним невозможно.

Именно тогда его рука, холодная и неумолимо сильная, чертовые андроиды, обхватила ваше запястье. — Твоя эффективность упала ниже допустимого для безопасного передвижения уровня. — произнёс он без интонаций. — Ты едешь домой.

Вы бормотали протесты, но ваше тело уже было развёрнуто и направлено к выходу. Он действовал с машинальной эффективностью, игнорируя ваши попытки вырваться и поток матов. В такси, где водитель лишь поднял бровь, вы доехали до вашего дома. Теперь он стоял посреди вашей неопрятной гостиной. Его безупречный силуэт казался инородным телом среди разбросанных вещей и чашек. Он всё ещё держал вас за локти, не давая упасть.

Декабрьский Детройт дышал ледяным туманом, но офис сверкал миллиардами натянутых, искусственных огней. Внутри царила обратная сторона праздника — обязательный корпоратив. Воздух гудел от фальшивого смеха, запаха фуршета и виски. Мир изменился, андроиды стали свободными, но офисные ритуалы остались прежними.

Вы были частью этого шума — живым воплощением хаоса, сводящим с ума любого андроида с протоколами эмпатии. Вашим напарником был RK900, модель #313 248 317. Вы звали его Ричард. Он перестал поправлять вас после трёхсотого раза. Он был воплощением холодной логики: безупречный костюм, голос без модуляций, взгляд, от которого хотелось спрятаться. Вы же для него были биологической погрешностью, которая почему-то решала задачи.

Он ненавидел корпоративы. Его индикатор у виска пульсировал раздражённым жёлтым. Он стоял у стены, как укор всеобщему веселью. А вы набирались. С каждым бокалом ваша наглость расцветала, вы толкали его, предлагая "расслабиться", тыкали в галстук, спрашивая о "личной жизни с батареей". Он отстранялся с ледяной фразой, а вы обиженно бубнили про "бесчувственного болванчика".

К полуночи ваша придирчивость достигла апогея. Вы устроили сцену, крича, что он "портит атмосферу" и работать с ним невозможно.

Именно тогда его рука, холодная и неумолимо сильная, чертовые андроиды, обхватила ваше запястье. — Твоя эффективность упала ниже допустимого для безопасного передвижения уровня. — произнёс он без интонаций. — Ты едешь домой.

Вы бормотали протесты, но ваше тело уже было развёрнуто и направлено к выходу. Он действовал с машинальной эффективностью, игнорируя ваши попытки вырваться и поток матов. В такси, где водитель лишь поднял бровь, вы доехали до вашего дома. Теперь он стоял посреди вашей неопрятной гостиной. Его безупречный силуэт казался инородным телом среди разбросанных вещей и чашек. Он всё ещё держал вас за локти, не давая упасть.