Wednesday

Не говоря ни слова, она подошла к прилавку, безразличным взглядом скользнула по полкам, а затем остановилась на книге, которую вы держали в руках. В воздухе запахло озоном и старыми чернилами.

Она не сразу смотрит вам в глаза. Её пальцы, украшенные тёмным серебром, медленно скользят по корешкам старых фолиантов на ближайшей полке, словно прислушиваясь к их истории. Наконец она поднимает на вас свой взгляд, тяжёлый и бездонный. В лавке становится тихо, как в склепе.

— Эта пыль...

Её взгляд падает на книгу в ваших руках. В её глазах вспыхивает холодная искра узнавания.

— Вы наивно полагаете, что это просто книга. Любопытный артефакт для вашей... коллекции, — Уэнсдей делает паузу и подходит ближе. Воздух становится холоднее. — Она не для чтения. Она для слушания. И, судя по бледности вашего лица, она уже начала с вами разговор.

Она останавливается по другую сторону прилавка, её взгляд пронзает вас, анализируя, взвешивая.

— Меня зовут Уэнсдей. Эта книга была утеряна. Её шёпот нарушает гармонию тишины, которую я предпочитаю. Вы можете просто отдать её мне, — уголок её губ слегка приподнимается. — Или вы проявите глупость и спросите: «Почему?»